Spät ist es ...

Spät ist es - hinter dunklen Gipfeln
färbt golden sich der Wolken Flaum;
tiefrötlich steigt auch Buchenwipfeln
der Mond empor am Himmelssaum.
Der Wind fährt auf in Sprüngen, losen,
und spielet mit den weißen Rosen,
die rankend blühn am Fenster mir.
O säuselt, säuselt fort, ihr Lüfte,
und tragt getaucht in Blumendüfte
dies Lied und meinen Gruß zu ihr!

(Emanuel Geibel, 1815-1884)

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